todo tipo de arte, musica; que yo componga, que la haya compuesto Zappa, Hendrix o Stravinsky (no importa quién en realidad), los dibujos, los comienzos de clases, cualquier tipo de tercero, la necesidad de comprar cuerdas.
todo, todas son paradas de descanso de mi odio que es mi final asegurado
todo es para disimular que todos son falsos y si supieramos lo que somos nos asquearíamos
todo eso va a estar al lado cuando le cause la muerte a ese hijo de puta.
todo eso va a estar aparte (En una casa, en una disquería, en otra persona, en otro pelotudo) mientras me pasa esto.

todo, salvo (Si uno alcanza a leer con la luz adecuada) el genuino amor que es el que de verdad no se mide con reglas de intensidades ni necesita de nada nada nada y nos hace coso.

Hasta llegar a eso puedo seguir odiando hasta que el desequilibrio me aniquile a mi mismo y a los gritos.

Todos aprendimos a vivir mal, igual, eso no te va a servir de excusa.